Fusión

Hablo de un anuncio de Casa Tarradellas, otrora modesta fabricante de fuets, actual multinacional alimentaria. En él se nos muestra a una pareja de añosos payeses de cabello nevado convertidos en ágiles cocineros de pizzas, altos ambos, de porte aristocrático o cuando menos burgués. Sonríen constantemente, como si fueran inmunes a la enfermedad, a cualquier afección, ya incidiera sobre el alma o sobre el cuerpo; la muerte no es más que una entelequia en ese enclave rural donde armoniosamente se alternan tierras de labor y bosques. Tienen estos seres afortunados; imagino que ellos serán la razón, el basamento fundacional de la Marca, quiero pensar que esa masía será la genuina Casa Tarradellas, y ellos el Matrimonio Tarradellas; decir Masía Tarradellas habría cargado mucho de catalanidad la marca, por ello, algo más transversal, más digerible en Extremadura y en Cantabria, dejémoslo en Casa Tarradellas, menos regional, apto para las zonas frías de todos los Carrefour de España, sin problemática incursión en cuestiones políticas, para que el madrileño recalcitrante pueda ponerla en su carro de la compra sin que le asalte la molesta imagen de Mas o de Llach o de Ferrusola. Tienen estos payeses, digo, un inmenso horno como de trattoria. No nos lo ofrece el anuncio; pero el espectador intuye que han abierto con tijeras la pizza Casa Tarradellas, con cuidado de no cortarse las manos con ese plástico duro y traicionero, aunque ellos quizá nunca se cortan, como no se duelen, ni tampoco sus nietos, que son rubios y también sonríen como un espejo, como las infantitas, tanto las Habsburgo de Velázquez como las Borbón de Hola. Habrá abierto la pizza él, pues en esa casa de septuagenarios las tareas se reparten equitativamente, ¡Y hoy los nietos les han ayudado a poner la mesa! La han introducido en el horno con la pala inmensa, tostada de mil pretéritos servicios, (en la Masía o Casa Tarradellas, han debido hornear miles de pizzas Casa Tarradellas, y pienso ¿Encender ese enorme horno para una, pongamos dos pizzas? derroche energético, como las montañas de Ferrero Rocher en casa de Judith Mascó, siempre Cataluña, como sinónimo de excelencia y abundancia alimenticia) y ahora la han sacado. Se nos muestra la pizza Casa Tarradellas humeante y deliciosa, ahora advertimos sus ingredientes, para que los nietos se reconcilien con el pasado, con sus raíces, con la vida campestre, con los paisajes escuetos que Pla describió en escuetas líneas; todos resumidos en un símbolo: la Pizza con Jamón de York y Queso, que quiere ser, con Lionel Messi y EyeOs, símbolo de la Cataluña contemporánea. Los niños perseguirán durante la sobremesa a los sonrosados cerdos de la Finca, cuyos magros tendrán cita algún día no lejano con el horno, hasta que sus padres, la generación-enlace, que acaban de llegar, les abran la puerta del coche familiar ¿Quién de los dos será el hijo del matrimonio Tarradellas? ¿Habrá yerno o nuera? Tendremos que conformarnos con la incertidumbre, pues ambos son igualmente rubios y sonrientes: la felicidad es masiva, también viaja dentro del vehículo familiar, no ostentoso, pero sí confortable y nuevo y limpio. Hay anuncios así, tantos, y rara vez les reconocemos el valor que tienen, pasan por los intermedios sin que les demos siquiera el beneficio de la observación.

Compatriotas

"Tampoco yo soy – o al menos no me considero – un mal catalán. Ni mi padre. Ni nadie, que yo sepa, de mi familia. Admiro y quiero – porque son rabiosamente “míos” – a Maragall, a Verdaguer y a Rusiñol, pero también me pertenecen – y no estoy dispuesto a ponerles una barretina sobre la tumba – Cervantes, Quevedo y Lope. He sido educado en una idea universalizada de la cultura y, por muy pequeño que sea el universo – que sí, que lo es -, me niego a empequeñecerlo todavía más. En el fondo de mi corazón sólo considero compatriotas a quienes leyeron los mismos libros que yo he leído. Lo demás – como dijo Shakespeare – es silencio." Adolfo Marsillach - Tan lejos, tan cerca

Todos conocemos la afrenta con que el salaz y coquetuelo Josep Antoni Durán i Lleida ha enfurecido de manera transversal todas las dignidades andaluzas. Pues bien, como indignada respuesta ha elaborado el Sevilla F.C., o sus mentes ejecutivas, que no pensantes, un enaltecedor lema. “Orgullosos de Andalucía”; eso nos comunicará cada una de las once camisetas que disputarán el próximo partido de fútbol contra el F.C. Barcelona a los que permanecemos desapercibidos de su intenso amor al terruño; yo sí, tú no. “Orgullosos de” se escribirá en una tipografía muy sobria, de leves tonalidades marciales (según mi sesgado criterio), sin espacio para el regocijo estético; la palabra “Andalucía”, por el contrario, se imprimirá tal cual aparece en los catálogos turísticos y la publicidad de televisión, como en esa tornasolada cornisa que domina el Paseo de la Castellana, cerca de Plaza de Castilla; con esa tipografía orientalizante que todos hemos visto, con ese duende… Casualmente, la autoridad turística se encuentra dentro del grupo de los patrocinadores del Club. 


Lo lamento por los pobres béticos, a los que la hipocresía y la inabarcable masa acéfala que constituye el grueso de los españoles (no sólo los andaluces) harán quedar en el cuadro como unos malos andaluces, como menos andaluces, en todo caso, que sus dignos vecinos del barrio de Nervión. Se puede ser andaluz y se puede no serlo, como catalán, se es catalán o no se es catalán; no hay nadie menos catalán que otro, no hay nadie más andaluz que otro. Hay andaluces y no andaluces, hay catalanes y no catalanes; hay gente que se aprovecha y gente que no se aprovecha; hay gilipollas y no gilipollas.